لو جاز لي التعبير لقلت دون تردد إن الطالب بنعيسى أيت الجيد يُعاد قتله كل مرة في قبره؛ لأن جريدة محسوبة على تيار نكوصي استئصالي انقلابي، ما زالت مصرّة على المتاجرة بدمائه إلى اليوم بعدما أصيب هذا التيار بانتكاسات متوالية، آخرها نكسة 7 أكتوبر/تشرين الأول.

فلا تزهرُ القراءة بعلاقة حبٍّ من طرفٍ واحد، ولا تصحُّ أن تكون كذلك، فلُغَة الحبِّ لا تُسمى لغةً إلا إذا كان الوِصالُ من جِهتيه كاملاً بين المُحبّين، غيرَ منقطعٍ ولا ناقص، حتى ولو تولَّدت هذه اللغة من نبضاتِ القَلب، ووحيِ العُشّاق، وهمساتِ النُّفوس، تظلُّ رغم صَمتها من سحرِ لغاتِ الحب، ولو غابتْ فيها الحروف والحركات.

بين عشيةٍ وضحاها، قبَّلتُ الشمس، لتنطفئ أشعتها، وأعيشُ وحدي تحت وطأةِ الظلام. رحلت كوثر ورحلت معها السعادة. لا يمكن لنا العيشُ دون أشعة الشمس، وكذلك أنا، غربت عليَّ أشعةُ الشَّمس وخيَّمَ على حياتي الظلام الحالك. إلى كوثر الجميلة، فلتعلمي أنَّني قد كتبتُ هذه الكلمات بدموع أرتعشُ عند تذوقها، وأحسُّ بملوحتها وأظنُّ أنني متواجدٌ في بحرٍ لا قعر له.

تصيبني الدهشة ويتملكني العجب، عندما أستمع لبعض الفتاوى التي تقضي بالتحريم القطعي للموسيقى والغناء، وأتساءل باستنكار: كيف يمكن لإنسان سوي له مشاعر ووجدان وذوق أن…

على مقربة من الحافة؛ حيث نقف جميعاً، نهمس في آذان بعضنا: حذارِ من السقوط، نستنشق رائحة شيء من الحريق في كل الأمكنة، نتحسس الفشل العام للمنظومة الأخلاقية حيث تتهاوى القيم، وتتصاعد أصوات النشاز والحقد.

لا تحلمْ في صِغرك بأن تصير داعيةً إسلامياً في يوم من الأيام، احلم بأن تكون طياراً، طبيباً، رائد فضاء٬ وإياك أن تعتقد أن الداعية مهنةُ العظمة والتفاخُر، فهي عبء ثقيل على ظهر صاحبها، إما أن تغمسه في نار جهنّم وإما أن تُحلّق به في الجنان، ولا تخدعنَّك ثرواتُ وسياراتُ وعماراتُ فقهاءِ هذا الزمان، فهمْ أبعد ما يكونون عن حمل شرف ومكانة اللّقب.

أن تكتب، أن تفضح، عبر مكبر صوت عملاق، معتلياً قمة جبل "إيفرست"؛ قبحك وقبح جدك الأول والقبيلة وأعرافها. تقعي ناظراً إلى الأفق والسماء، وخلفك يداك على الأرض يسندان ظهرك. ثم عالياً، تشتم وتلعن هذا الإنسان المزيف الأحمق الذي هو أنت. وتلعن تلك الغيمة فوقك، تلك التي تحبس إمطارك وتجعل منك عطشاً. وتمنعك من أن تبسط النور في عتمتك وفي الأفق.