في الظلام، نبحث عن مصدر للضوء، في البحر، نبحث عن قشة نتعلق بها، في الوحدة، نبحث عن شيء نأنس به، في اليأس، نبحثُ عن بصيص أمل، في اليوم، نبحث عن شيءٍ واحدٍ يدفعنا للعيش غداً، ولذا نفكر ليس في غدٍ الذي تملؤه أرقام الضحايا وتعداد الوفيات وأعداد المصابين، وإنما في "الغد" الذي يخلو من كل هذا، ولا نرى فيه إلا المتعافين.
غداً.. حين يموت السيد "كوفيد"، ويُحال إلى المعاش المتأخر جداً، ويدفَن في مقبرةٍ دَفَن فيها الآلاف قبله، ويُحكم عليه بالإعدام بعدما نفذ بنفسه الإعدام شنقاً وخنقاً بحق الكثير من الأبرياء، ويوضع على وجهه التراب بعدما وضع على وجه الذين نحبهم بصماتِه القاتلة.. وعندما يكافأ من قبل جدته "كورونا" بقبلةٍ على رأسه ووسام الحرب الأول، ويُكرم في عالم الفيروسات لانتقامه لهم من عالم الإنسان، وتوضَع صوره في أماكن العمل الرسمية بمصانع البكتيريا وشركات الجراثيم، ويقفون على روحه دقيقة حدادٍ كل يوم، ويخلدون ذكراه كأفضل موظفٍ مثالي، أدى مهمته بامتياز، وحقق أضعاف "التارجت" الموكل إليه، سنكون نحن على الطرف الآخر من الدنيا، في حدادٍ على أرواحنا، نودع الذين اغتالهم الموت ولم نحضر جنازاتهم، ونعزي الذين بقوا على قيد الحياة.
سنكون حينها في الشوارع، في مشهدٍ تخلده الذاكرة من قبل أن يحدث أو أن يكون ذكرى، سنخرج كلنا كأننا وُلدنا في سجون، ثم أفرج عنا فجأة وقالوا لنا هذا هو العالم، لن نتحرك في البداية، سنقف وننظر إلى السماء ككفيفٍ يكتشف الضوء، لنتأكد أن السماء هي السماء التي كنا نعرفها أو نسمع عنها، ثم لن يوقفنا أحد، سنجري ونتعانق ونتصافح بشدة، سيضم بعض الناس بعضاً، جماعاتٍ، سيسلم الجميع على الجميع، ويهتف أحدهم، ويغني الآخر، ويتراقص الكوكبُ على نغمةٍ واحدة.
ربما سيخترع أحدهم بالصدفة رقصة "كورونا"، سيكون إيطالي الجنسية غالباً، تبدأ الرقصةُ بالابتعاد، بسلاماتٍ متواصلةٍ بواسطة الأرجل، بقفزاتٍ إلى الخلف تتباعد شيئاً فشيئاً، بأصوات البخاخات وحركات اليد في التعقيم، ثم يعتري الرقصة هدوءٌ حذر، نظر إلى الأسفل، حزن جسيم ووجومٌ حقيقي، ثم بهدوء ودون أن يشعر أحد تتحرر اليد، ويتحرر الجسد، وترفع الرأس، ويدنو الراقصون، يمدون أياديهم في رهبة، يتصافحون بالأنامل، ثم يتصافحون بحرارة بالأكفّ والأذرع، ثم يتعانقون بشدة، يباعدون أقدامهم، ويشكرونها، لأن وظيفتها الأساسية كانت السير لا المصافحة، يضعونها جانباً كأنه حين حضر الماء بطل التيمم، بينما تتقارب صدورهم وأياديهم، ويصفق الجميع، ويتصافحون بلا قفازات، ويتحدثون بلا كمامات، ويتعانقون دون أن يبدو للمشهد نهاية.
سنقبّل كبار السن، سنفعل بالجدات ما كنا نتذمر حين تفعله بنا الجدات، أقصد تلك القبلات المتواصلة على الخدين ثم حين نفلت من بين أذرعهن كنا نمسح القبلات في ضجر، غداً.. لن نضجر، سينقلب المشهد ونفعل ذلك بحفاوة، كأننا نقتص، سنقبلهن بلا هوادة، سيدفعننا ويقلن "يا هايفين"، لكننا نزداد "هيافةً" فتعلو ضحكاتهن، ونحمد الله أن الموت لم يرهن حين قبض جميع من كانوا في الجوار، سنبقى في أحضانهن، سنقبل أيدي الأجداد كأننا نكتشف لأول مرةٍ أن لنا أجداداً، وأن لهم أيادي، وأن لنا شفاهاً تقبلها.
سيعود الأطباء والممرضون وطواقم الصحة والعاملون بالمستشفيات وحتى عاملو النظافة بها، إلى منازلهم، لكن قبل أن يدخلوها، سيعبرون في ممر شرفي كبير، وتُلقَى عليهم الزهور ويرش فوقهم الملح، وتُزين مداخل بيوتهم بالورود البيضاء، وحينها ستكون أول مرةٍ يعرف فيها الناسُ أن الطبيب والممرض أهم من لاعب الكرة، وسيدرك المجتمع أخيراً قيمة الجنود المجهولين، ويعرفهم، فلا يعودون مجهولين بعد الآن.
سيجري الأطفال إلى الشوارع، لن يمنعهم أحد، لن يوضَع لهم موعد عودةٍ إلى البيت، لن يُقال لهم اغسلوا أيديكم أولاً، لن يسألهم الأهل عن وجهتهم، عن الأصدقاء الذين سيلعبون معهم، عن النادي الذي يقصدونه، أو الشارع الذي يتواجدون به، سيندفعون كأنهم حصلوا أخيراً على حريتهم، كأن الكابوس انتهى ولا يريدون التفكير فيه لحظةً واحدة، المهم أنهم استيقظوا منه، وأن "العوّ" لم يأكلهم.
سيعود السياح يملؤون كل مكان، ستحقق الدول أرقاماً قياسية بموسوعة "غينيس" في عدد الزائرين، كأن البلاد تتبادل سكانها، هؤلاء يذهبون إلى تلك، وأولئك يجيئون إلى هذه، سيعود الزوار إلى "بيزا" المائل ويكون عددهم كافياً أن يضبطوه، سيغنون "بيللا تشاو" مع الطليان في الأزقة ومحطات القطار ومسارح الرومان في روما، سيعودون إلى متحف "اللوفر"، وبرج "إيفل"، وجزر بالي، وشواطئ اليونان، وحدائق إسطنبول، وأهرامات الجيزة، وحارات القاهرة، وشوارع وسط البلد، ومقاهي تونس، ومطاعم بيروت، وصالونات بغداد، سيعودون ليملؤوا الأماكن كالمواطنين بعد الحرب، يتأكدون بأنفسهم أن الحرب انتهت، وينظرون في عيون بعضهم، يبكون، يقبلون وجه الأرض الذي كاد يفارق الحياة من شدة الحمى.
ستقيم منظمة الصحة العالمية يوماً عالمياً ستسميه غالباً "يوم التعافي العالمي"، يحتفل فيه البشر كل عامٍ في نفس اليوم بتعافي الإنسانيةِ من الفيروس القاتل، ستكون الطقوس غالباً أن يرتدي الناسُ الكمامات والقفازات منذ الصباح، وما إن تدق الثانية عشرة من منتصف الليل، حتى يخلعوا كل تلك الأقنعة، ويتعانقوا. سيأمر اليونسكو بإقامةِ نصبٍ تذكاري في كل دولةٍ، عليه أسماء الضحايا، ويضع الناس عنده نصف مخزون العالم من الأزهار.
سيدرس الأطفال ذلك اليوم في صفوفهم، سيشاهدون حين يكبروا قليلاً أفلاماً ومسلسلات عن ملاحم خاضها أبطال، سيكون البطلُ إما مريضاً، أو طبيباً، أو ممرضاً، سيعلق البعضُ صوراً على الجدران تخلد الموتى الذين رحلوا على حين غفلة، تماماً كالذين خرجوا ذات يوم للسباحة الخفيفة على الشاطئ ثم ابتلعهم تسونامي. سينشد الأطفال أغنية موحدةً في "يوم التعافي العالمي"، وسيكون الذين حضروا المعركة ويحكون لهم عنها، آباءهم، غالباً سنكون نحن هؤلاء الآباء. ستضاف إلى المناهج مواد جديدة، ويضاف إلى علم الاجتماع، باب في سلوك الناس بالحجر الصحي، وإلى علم الاقتصاد بابٌ في التوحش الاستهلاكي، وإلى علم النفس بابٌ في سيكولوجية الإنسان قبل نهاية العالم، وستزخر المكتبات بأدب الأوبئة، ونتفاجأ أننا في مرحلةٍ من عالم جديد، يطلقون عليه: عالم ما بعد "الكورونية".
سيؤذن المؤذن..
سيُرفع الأذان كأنه يُرفع لأول مرةٍ من مسجد قباء، كأن كل مؤذنٍ بلال بن رباح، وكأن كل من يسمع الأذان صحابي أو نبيّ، يسمعونه لأول مرة حقيقياً وواضحاً، ويسمعون بذلك انتصارهم الأول، وإعلانهم عن دينٍ جديد اسمه الإسلام.
سيبكي الواقفون، سيهرولون نحو ساحات المساجد، يتعانقون، يشعرون بوخزةٍ في صدورهم كأنه جارٍ تفعيل وضع الإيمان، سيقول المؤذن "حيّ على الصلاة" ولن يقول "صلوا في رحالكم"، سيبكي قبل أن يتم الأذان، سيبكي بين كل جملتين، حتى يشفق عليه من خلفه ويتناول الميكرفون بعده، ولن يستطيع التكملة هو الآخر، سيكون أطول أذانٍ في التاريخ، لأن بين كل جملةٍ وأختها دقائق من النشيج.
لن تكفي المساجد للساجدين، ستضيق بأهلها، وستتسع الشوارع المحيطة لهم لكنها لن تكفيهم، ستتعطل حركة السير في كثيرٍ من الأماكن، ويُخيّل إلى الناس أن كل هذا الجمع الغفير مسلمون جدد، منبهرون بالأذان يسمعونه لأول مرةٍ في حياتهم، يظنونهم سياحاً من الروس يتأملون قناديل الجامع الأزهر، أو إسباناً في جامع محمد علي، ثم حين يرون في عيونهم دينهم، سيرونهم كأنهم جميعاً حجاج، وكأن تلك المساجد كلها بيت الله الحرام.
في مكة والمدينة، سيُجري القائمون على الحرمين توسعةً كبرى، هي الأكبر في التاريخ، لكنها ستكون ضيقةً بالزائرين، سيحاكِمون الذي سمح بالفنادق حول المسجدين، سيزيلون الفنادق ويبنون مكانها ساحاتٍ تابعةٍ للحرم، ولن تكفي، ستبدو أي توسعةٍ أقل من استيعاب الأعداد، سيبكي رجالُ الأمن ولن يقولوا للمصلين "فسح يا حاجي"، سيقفون بجوارهم في الصفوف ويدركون أن الموقف أكبر من وظيفتهم، وهناك بالأعلى في غرف الإدارة، سيسأل المسؤولون في عجب: متى أسلم كل هؤلاء؟
غداً.. حين يموت السيد "كوفيد"، لن تعود حياتنا إلى ما كانت عليه من قبل، بل ستبدأ حياةٌ تعرف العالم من جديد، وتقرص أذن ابن آدم، وتقول له: كم أنت صغيرٌ أيها الإنسان.
مقالات الرأي المنشورة في “عربي بوست” لا تعبر عن وجهة نظر فريق تحرير الموقع.